La donna ora è perfetta Il suo corpo morto ha il sorriso della compiutezza,
l’illusione di una necessità greca fluisce nei volumi della sua toga, i suoi piedi nudi sembrano dire:
Siamo arrivati fin qui, è finita.
I bambini morti si sono acciambellati, ciascuno,
bianco serpente, presso la sua piccola brocca di latte, ora vuota.
Lei li ha raccolti di nuovo nel suo corpo come i petali di una rosa si chiudono quando il giardino s’irrigidisce e sanguinano i profumi dalle dolci gole profonde del fiore notturno.
La luna, spettatrice nel suo cappuccio d’osso,
non ha motivo di essere triste.
E’ abituata a queste cose. I suoi neri crepitano e tirano.